Nelson Rodrigues

Jornalista, cronista, romancista, dramaturgo e tricolor roxo, Nelson Rodrigues é um dos maiores nomes da literatura brasileira. Apesar de sua intensa relação com o esporte (vocês sabiam que ele era irmão do jornalista Mário Filho, que deu nome ao Estádio do Maracanã?), Nelson ficou conhecido mesmo por suas histórias picantes, cheias de malícia e adultério, que retratavam com olhar ácido a sociedade hipócrita carioca, especialmente a tijucana, das décadas de 40, 50 e 60.
Para se ter uma idéia do sucesso que fez, os folhetins que escrevia sob o pseudônimo de Susana Flag - "Meu destino é pecar" e "Escravas do amor" – alavancaram a tiragem do jornal que as publicavam de 3.000 para 30.000 exemplares. Viraram febre.

Nelson era um vanguardista.  Inaugurou o teatro moderno brasileiro com sua peça “Vestido de Noiva” (1943), que dividia o palco em três planos, onde eram representados o passado, o presente e o futuro. Muy loco!
Eu sou apaixonada por sua obra, mas confesso que ainda não a conheço o tanto que gostaria. Já li quase todas as suas peças, muitos contos e acho que nenhum romance (vou corrigir esse equívoco, rs), mas isso não representa nem um terço do que criou.
Sabe o que mais me deslumbra nos textos de Nelson? É que eles retratam o ser humano maniqueísta, sem mocinhos ou bandidos e sem máscaras. Mostram o que todos tentam esconder. Além de escrever as maiores obscenidades na classe, sem baixarias.

É difícil falar de Nelson Rodrigues em poucas palavras, mas quem quiser saber mais, o site Releituras tem uma biografia maravilhosa dele.

Abaixo, transcrevo parte do conto "A curiosa", publicado em "A vida como ela é — O homem fiel e outros contos", "Companhia das Letras", São Paulo, 1992. Seleção: Ruy Castro.

No dia, às quatro horas da tarde, ela chegava no lugar com­binado com um vestido novo e colante, que mandara fazer ex­pressamente para o pecado. Antes de se deixar beijar, disse:
— Eu não fiz isso com ninguém, nunca!
E, como se não bastasse a força das próprias palavras, acres­centou: “Quero ver minha filha morta, se estou mentindo!”. Em seguida, começaram os beijos. Não satisfeita, ela pedia: “Morde!”. Uma hora e quarenta minutos depois, estava ela dian­te do espelho, refazendo a pintura dos lábios. Então, Serafim, que a contemplava numa espécie de febre, aproximou-se: “Diz o seguinte: se gostas do teu marido, por que fizeste isso? Por quê?”. Acabara a maquilagem; levantou-se. Face a face com Se­rafim, respondeu, fixando nele os olhos verdes e frios: “O úni­co homem que tinha me beijado, o único homem que eu, en­fim, conhecia era meu marido”. Pausa e continuou: “Eu quis fazer uma experiência...”. Concluiu dizendo a palavra justa: “Questão de curiosidade...”. Serafim recuou lívido, esbravejou: “Quer dizer que eu sou a experiência? Eu sou a cobaia?”. Em desespero pôs-se a vociferar contra o marido: “Aquela besta! Aquele cretino!”. Rápida, ela cortou: “Não fale assim do meu marido! Eu não admito!”. E ele:
— Falo, sim! Idiota, palhaço!
Na sua fúria terrível, segurou-a pelos dois braços:
— Agora vais me dizer, ouviste?, qual foi o resultado da experiência. Diz!
Respondeu, tranqüila, sem medo: “O pior possível. Você não chega aos pés do meu marido. Foi a primeira e última vez. Daqui em diante, nem você, nem nenhum outro idiota, põe a mão em cima de mim... Só meu marido...”.

beijo rouge

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